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    “你找谁？”陈砚问。

    那人低头拱手：“小的是城北驿馆杂役，有位客人托我送一封信给您。”

    说着，递上一个素色信封。

    陈砚接过，翻看背面，并无署名。拆开一看，内里仅寥寥数字：“小心身边人，勿信密报。”

    字迹仓促，似是匆忙写就。

    他皱眉：“是谁让你送的？”

    “一位戴斗笠的人，给了几枚铜钱就走了，没留名字。”

    陈砚凝视信纸片刻，将其收入袖中。

    “谢谢你跑这一趟。”

    那人点头离去。

    陈砚立于门前，望着巷子深处。阳光洒在石板路上，树影斑驳。方才那一瞬，他似乎察觉体内那股劲轻轻一颤，像是某种警示。

    但他并未深想。

    或许是近日太过疲惫，神经敏感了些。

    他拉了拉衣领，转身朝官署走去。

    街上人来人往，叫卖声不绝于耳。卖糖葫芦的老汉推车经过，孩子们围上去挑选。路边两个少年拿着木剑嬉闹打斗，旁人笑着围观。

    一切如常。

    平常得让人忘了，有些事已在暗处悄然发生。

    严府书房内，严少游独坐灯下。桌上铺着一张地图，标注着陈砚每日行走路线与常去之处：官署、城南小巷、醉仙楼旧址。

    他用红笔圈出一处——通往官署的一条窄巷，两侧高墙林立，行人稀少。

    “就在这里。”他低声说道，“等你们的消息。”

    千里之外的北方边境，一支灰衣队伍正悄然南下。他们骑术精湛，行动迅捷，人人背负弯刀，刀柄缠裹兽皮。

    为首的男子摘下帽子，露出一双锐利的眼睛。他望向南方天空，低声下令：“出发。”

    帝都的阳光依旧明亮。

    陈砚步入官署偏厅，接过边关急报，低头翻阅。

    他不知道，命运的轮盘已然转动。

    也不知道，那个曾帮他捡竹简的老翁，昨夜被人悄悄问话；那个卖油条的摊主，今晨收到一封匿名信；就连他挂在墙上的旧外衣，袖中也不知何时被缝进了一块布条。

    一切悄无声息。

    他坐在案前，提笔书写回函，神情专注，浑然不觉。

    阳光洒在他身上，温暖而宁静。

    如同暴风雨来临前最后的晴天。

    　　


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